Resulta difícil tomarse en serio
los premios a la cultura española cuando su concesión se sostiene sobre un
viejo principio mimético: yo también me tiro, si todos lo hacen, por
un puente. A falta de una cultura oficial del Estado, bueno pinta el puenting mediático sin red de Holanda 0
- España 1, asumiendo que esto no es Francia o Reino Unido, que por muchas
poesías que reciten nuestros políticos (¿recuerdan los piropos de José María
Aznar a Rafael Alberti?) los poetas patrios jamás ostentarán medallitas de
caballero templario o membresía vitalicia en la Cámara Alta del Parlamento.
Ministerio de Educación, Cultura y Deportes se llama nuestro invento, el marco de la marca España para cuadrar la
raqueta de Rafa Nadal y los gotelés de Miquel Barceló sobre un mismo escudo de
armas, aceptando que eso que los cursis llaman Cultura de la Transición,
montarte chamizos artísticos provinciales y la maldición de cuartos, no termina
siendo rentable mientras la roja lo gane todo.
Bajo este marco están los Goya, una gala cuyo quid estriba en premiar cosas que nadie ha visto en cines, pero que
todos damos por malas y caras. Dando por descontado también la naturaleza deplorable
del evento, la necesidad de emascular a los advenedizos del mundillo
audiovisual que aprovechan sus veintidós segundos para recalcar demandas
sectoriales, hacer brindis en nombre de la progresía y poner las cejas bajo
los focos, quizá debiéramos mirarnos en el espejo del cuarto de baño, nosotros
partícipes de esa industria cultural llamada arte, y formularnos el lema de
Media Markt con interrogante: ¿yo no soy tonto? O mejor dicho: ¿estás dispuesto a
perderte el espectáculo pantagruélico del año? Esta es la pregunta lanzada por
Miguel Cereceda, presidente del Instituto de Arte Contemporáneo (IAC) y
principal promotor de los Reconocimientos Arte Contemporáneo (RAC), unos
premios que quizá debieran volverse a bautizar como Buñuel para subrayar el amor de este don Quijote hacia
aquél, su Amadís de Gaula.
Algunos comparan esta atlética
imitación con la parábola del patito feo, el complejo de inferioridad del
hermano pequeño que finalmente consigue el cuarto del mayor cuando éste se va a
la universidad, pero yo creo que viene más al pelo un pasaje del Rey Lear, ya
saben: un loco guiando a un ciego hasta el borde de un abismo que no está ahí porque
todo es ficción, una mentira entre un padre y un hijo. La polémica de los RAC
llevaba desatada desde la selección de los candidatos, cuyos nombres puestos en
ristra sonaban como esos chistes donde un francés, un alemán y un español
entran en un bar. La lista llegaba a incluir, variando según la versión que tuvieras entre manos, a un premio Velázquez de 72 años (Antoni Muntadas) en la
sección de artista revelación. Aquello que parecía broma devino en realidad
efectiva cuando Joao Fernandes recogió el galardón para Cildo Meireles, el
artista brasileño premiado (a sus 66 años) por una exposición retrospectiva en
el MNCARS. Si esto se considera productor cultural emergente latinoamericano,
¿dónde estarán los sumergidos?
Si Eminem confirmó en la batalla
de gallos final de 8 Millas (Curtis
Hanson, 2002) que la mejor ofensiva dialéctica consiste en insultarte hasta dejar mudo al oponente, ser tu peor enemigo como condición de posibilidad de
volverte invulnerable, Cereceda
pronunció una proclama impecable, quemando las naves de su particular aventura
platónica en Siracusa, serrando la rama de su cargo al grito de «No es tiempo para galas». Magritte
siempre presente en nuestros corazones. El hombre que hace escasos minutos
esbozaba una sonrisa mientras contaba a cámara la enésima milonga sobre la fiesta
del arte, la persona que había vendido el aspecto lúdico del evento parecía
entonces convertido en su aguafiestas número uno, el enemigo público del gintonic posterior. Nada de citar el Homo ludens de Huizinga y las cuatro
paridas teóricas que todos sabemos de memoria, sino a reclamar impuestos
menores sobre el consumo de cultura se puso Cereceda. Haciendo ejercicio de una retórica militante que ni Pablo Iglesias, les
pisó el elemento de discrepancia a todos los que decían venir por obligación
hacia su galerista o solo para probar el canapé, cuando en verdad se morían de
ganas de figurar delante del photocall
con el puño zurdo en ristre, esa contradicción preformativa que tantos vítores
cosecha siempre.
Los Goya del arte tenían el
debate servido. Algunos mencionaron de pasada la extraña división de los
galardones entre género neutro y solo para mujeres, cuando una traducción de
los premios que concede la industria fílmica, apegada ella a estructuras narrativas del tipo «chico conoce a chica», hubiera requerido
dividir a los premiados por géneros, los que sean, con todos los quebraderos y
múltiplos de diez que ello supone en una tribuna de la queer theory como es el MNCARS. Así nos hubiéramos ahorrado,
decían algunos tuiteros, los agravios categóricos y comparativos que dimanan de
amalgamar en una sola gala varios mecanismos distintos de votación y hasta tres
instituciones que posaban en el mural, sumados los patrocinadores financieros.
Si me pidieran resumir el resultado en un enunciado, diría que el verdadero
retrato luminoso del mundo del arte tuvo lugar cuando el primer premiado de la
noche, el coleccionista Jaime Sordo
(también llamado Mister Cerdo por Pieter
Vermeersch), detalló el futuro que todas las noches sueña para sus nietas: una
gestionará el patrimonio familiar heredado, otra tendrá puesto de mando en
alguna institución museística, la última hará trapis con cuadros que valen mucho. El problema de reconocer a los coleccionistas en el mundo del arte, que
sería idéntico a reconocer a los recaudadores de impuestos o a los dueños de
Filmin en los Goya, es que la gente que mueve pasta tiene unos sueños de casta,
máxime si forma parte del 1% on top of
the world, tremendamente monótonos.
Entre los patrocinadores del
acontecimiento figuraba, junto a la habitual conjunción de seguros de todo tipo
y marcas de coches, una corporación
llamada Taxo, cuyos múltiples negocios recuerdan al idioma analítico de John
Wilkins y anunciaban, en su abigarrada acumulación de menesteres, el encuentro
entre discursos opuestos que tendría lugar sobre el escenario. Allí donde
Taxo se dedica a Startups, Franquicias, Periciales, Patentes, Mobiliario,
Licencias, Empresas, Farmacias, Maquinaria, Caligrafías, Inventarios,
Embarcaciones, Aeronaves, Intangibles, Pruebas Genéticas y —last but not least— Arte, las personas
que subieron a la palestra hablaron de la Constitución, Hannah Arendt, Jacques Rancière, Pablo Picasso y Gustave Flaubert, entre invocaciones a la transparencia, el feminismo de la igualdad y también el de la diferencia. Hasta fueron mentados
los policías que abrían fuego sobre inmigrantes exhaustos, todo ello cruzado
con los asertos sobre San Valentín y morirse del hambre como ejecución estética
que Topacio Fresh y compañía, chivos expiatorios del mundillo artístico, entresacaron
procelosamente de las tarjetas de cartón que el malévolo guionista había
escrito, seguro que para reírse desde casa a pierna suelta. ¿Por qué llamamos ‘gente vieja’ a los viejos y sin embargo a los
jóvenes nunca se les pone el ‘gente’ delante?, se preguntaba en un momento
la presentadora; cruzo los dedos por que fuera improvisadamente.
